Regresos

Estaba de vacaciones de todo, absorto muchas veces en la contemplación prolongada de la materia más inmediata, babeante, desactualizado por voluntad propia, descentrado, inmerso en varias lecturas a la vez, en mi mundo abstracto, casi feliz. Me asomaba a ratos, periodos estrictamente cortos, a curiosear en el agujero. Escarbando entre la basura, con la uña del dedo meñique, encontré restos de noticias: una sobre la muerte de Umbral, y me enojé porque era oscura e insignificante. No recuerdo haber encontrado otras cosas.

En el último amanecer el tiempo contrajo esclerosis.
Puedo decir que, llegado el momento, me he resistido a regresar cerca del núcleo. Poco más puedo decir. No quería hacerlo. No quiero. Si estoy sentado en la mesa de esta oficina es por pura necesidad ¿qué otra cosa? Ahora, otra vez más que nunca, deseo descentrarte. Necesito literatura.