tag:blogger.com,1999:blog-183587122024-03-06T21:00:09.433+01:00Peter el RojoExcelentísimos señores académicos, soy el simio que les sopla en los talones...y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.comBlogger127125tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-12394414976636273192011-06-29T11:44:00.000+02:002011-06-29T11:44:33.119+02:00Las pinzas que Cayo Lara y Llamazares no tuvieron en cuentaAquí os copio unos cuantos casos que me envía mi amigo Luis:<br />
<br />
<strong>Vitoria (Álava):</strong> Gobierna el PP gracias al PSOE <br />
<br />
<strong>Pamplona:</strong> Gobierna UPN gracias al PSOE <br />
<br />
<strong>Cangas de Narcea (Asturias):</strong> Los 4 concejales del PSOE dieron su voto al candidato del ...PP, 5 concejales, para impedir el gobierno de IU que había sido la lista más votada y cuenta con 6 concejales en el Pleno del Ayuntamiento. <br />
<br />
<strong>Fuenteheridos (Huelva):</strong> El PSOE ha impedido que la lista más votada, la de IU, gobierne el Ayuntamiento al apoyar la investidura de su candidata el PP. <br />
<br />
<strong>Carmona (Sevilla):</strong> El PSOE ha rechazado un pacto de gobierno con IU (7 concejales). La abstención de los 4 concejales del PSOE ha dado la Alcaldía al PP que cuenta con 9 integrantes en el Pleno. <br />
<br />
<strong>Cardeña (Córdoba):</strong> Los concejales del PSOE votaron a favor del único representante del PP para quitar de la Alcaldía a la lista más votada (IU). <br />
<br />
<strong>Pozoblanco (Córdoba):</strong> Gobernará el PP con sólo 5 de los 17 concejales del Ayuntamiento ya que los concejales del PSOE votaron a su propio candidato a pesar de ser la tercera fuerza del Pleno. <br />
<br />
<strong>Trévelez (Granada):</strong> El PSOE ha conseguido la Alcaldía gracias al apoyo del PP, impidiendo que gobierne Izquierda Unida, a pesar de ser la lista más votada. <br />
<br />
<strong>Villanueva de la Concepción (Málaga):</strong> El PSOE gobernará gracias al apoyo del único concejal del PP en el Ayuntamiento. <br />
<br />
<strong>Partaloa (Almería):</strong> El único concejal del PP se convierte en Alcalde con el apoyo de los votos del PSOE. <br />
<br />
<strong>Santa Cruz de Mudela (Ciudad Real):</strong> PP y PSOE se repartirán el gobierno durante la legislatura, turnando la Alcaldía dos años para cada uno. <br />
<br />
<strong>Villarubia de los Ojos (Ciudad Real):</strong> La Alcaldía es del PP, en minoría, gracias a la abstención de los 6 concejales del PSOE. <br />
<br />
<strong>Belver de los Montes (Zamora):</strong> El ayuntamiento queda en manos del PSOE después de un pacto con el PP. <br />
<br />
<strong>Cerecinos de Campos (Zamora):</strong> El PP gobernará tras pactar con el PSOE. <br />
<br />
<strong>Moaña (Pontevedra):</strong> El PP consigue la alcaldía gracias a la abstención de un concejal del PSOE. <br />
<br />
<strong>Oion (Álava):</strong> El PP gobernará el municipio, en minoría, tras la abstención del único concejal del PSOE. <br />
<br />
<strong>Ermua (Bizkaia):</strong> El PSE-PSOE gobernará después del apoyo en la investidura por parte de los concejales del PP. <br />
<br />
<strong>Santa Cruz de la Palma (Santa Cruz de Tenerife):</strong> PP y PSOE se repartirán el gobierno durante la legislatura, turnando la Alcaldía dos años para cada uno. <br />
<br />
<strong>Los Llanos de Aridane (Santa Cruz de Tenerife):</strong> El PP gobernará gracias al apoyo de los 3 concejales del PSOE. <br />
<br />
<strong>Breña Alta (Santa Cruz de Tenerife): </strong>PP y PSOE se repartirán el gobierno durante la legislatura, turnando la Alcaldía dos años para cada uno. <br />
<br />
<strong>El Paso (Santa Cruz de Tenerife):</strong> Gobernará el PSOE con el apoyo de los concejales del PP. <br />
<br />
<strong>Breña Baja (Santa Cruz de Tenerife):</strong> PP y PSOE se repartirán el gobierno durante la legislatura, turnando la Alcaldía dos años para cada uno. <br />
<br />
<strong>Tazacorte (Santa Cruz de Tenerife):</strong> Gobernará el PSOE gracias al voto de los dos concejales del PP. <br />
<br />
<strong>Tijarafe (Santa Cruz de Tenerife):</strong> El PSOE ha apoyado la investidura del candidato del PP a la Alcaldía para los próximos 4 años. <br />
<br />
<strong>Puntallana (Santa Cruz de Tenerife):</strong> El PSOE se apoya en el voto de los dos concejales del PP para conseguir la Alcaldía. <br />
<br />
<strong>Barlovento (Santa Cruz de Tenerife):</strong> El Ayuntamieno estará regido por el PSOE gracias al apoyo del PP. <br />
<br />
<strong>El Pobo de Dueñas (Guadalajara):</strong> El alcalde, número 2 del PP, votado por el PSOE. <br />
<br />
<strong>Ogíjares (Granada):</strong> Escisión del PP con voto del PSOE <br />
<br />
<strong>Benasque (Huesca):</strong> PP (Luz Gabás), consigue la alcaldía con el apoyo del PSOE <br />
<br />
<strong>Canal de Berdun (Huesca):</strong> Pacto PP - PSOE <br />
<br />
<strong>Monzón (Huesca):</strong> Gobierna el PP con 7 concejales ¡¡de 17!! con abstención del PSOE. <br />
<br />
Huesca el PP sólo sumaba 11 de 25 concejales. PSOE se vota a sí mismo, no hay pacto, gobierna el PP. <br />
<br />
<strong>Esquivias (Toledo):</strong> Pese a sumar mayoría PSOE e IU, el PSOE vota la lista del PP. <br />
<br />
<strong>Santiago del Teide (Santa Cruz de Tenerife):</strong> Pacto PP + PSOE "por la estabilidad" (del bipartidismo). <br />
<br />
<strong>San Juan de la Rambla (Santa Cruz de Tenerife):</strong> PSOE-PP sellan un pacto en San Juan de la Rambla <br />
<br />
<strong>Granadilla (Santa Cruz de Tenerife):</strong> PSOE + PP <br />
<br />
<strong>Güímar (Santa Cruz de Tenerife):</strong> PSOE + PP <br />
<br />
<strong>Villanueva de La Concepción (Málaga):</strong> Pacto PP - PSOE <br />
<br />
<strong>Sisante (Cuenca):</strong> Pacto de alternancia PP-PSOE cada dos años <br />
<br />
<strong>Molins de Rei (Barcelona):</strong> Pacto de alternancia PSOE-CiU. Para el primer tramo, el PSC cuenta con el voto de CiU, ICV y PP. <br />
<br />
<strong>Corbera (Barcelona):</strong> Pacto PSOE - CiU <br />
<br />
<strong>El Gordo (Extremadura):</strong> el único concejal del PSOE ha dado la alcaldía al popular Elías Correa <br />
<br />
<strong>Tarazona de la Mancha (Albacete):</strong> IU no ha contado con el apoyo del PSOE para gobernar, dejando vía libre a una mayoría simple del PP <br />
<br />
<strong>Santa Úrsula (Sta. Cruz de Tenerife):</strong> Milagros Pérez León, la candidata del PP, firmó el pacto con el PSC 50 minutos antes del pleno. <br />
<br />
<br />
<br />
Y si de derecha hablamos, habría que mencionar muchos ejemplos más, por ejemplo: <br />
<br />
<strong>Badia del Vallès:</strong> Pacto PSC - CiU <br />
<br />
<strong>Barberà del Vallès:</strong> Pacto PSC - CiU <br />
<br />
<strong>Cerdanyola del Vallès :</strong> Pacto PSC - CiU <br />
<br />
<strong>Ripollet:</strong> Pacto PSC - CiU <br />
<br />
<strong>Montcada i Reixa:</strong> Pacto PSC - CiUy qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-76206150875572245032011-06-02T14:44:00.001+02:002011-06-02T15:58:19.389+02:00Phuoc<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqlrQu1rR15NpAs9B2jx86fLWrCrnfctJm8Ths4mNHhmbimxEToBSkvmuzijFo_0mKYOMCjAbcnibusWWRybj3GP4bvEtf6I3q0rGA2WJ3IvA4W5lRMoXuJ0FCrnFmGO-ozN8Rfw/s1600/Vietnam_127_Ni%25C3%25B1os+Monjes_Pagoda+de+Thien+Mu+junto+al+Rio+Perfume_Hue.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqlrQu1rR15NpAs9B2jx86fLWrCrnfctJm8Ths4mNHhmbimxEToBSkvmuzijFo_0mKYOMCjAbcnibusWWRybj3GP4bvEtf6I3q0rGA2WJ3IvA4W5lRMoXuJ0FCrnFmGO-ozN8Rfw/s320/Vietnam_127_Ni%25C3%25B1os+Monjes_Pagoda+de+Thien+Mu+junto+al+Rio+Perfume_Hue.jpg" t8="true" width="320" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">Nadie se fija en el novicio Phuoc, que continúa como hechizado ante una nube mágica de libélulas color turquesa. Junto a la orilla del río Perfume, al pie de la pagoda de Thien Mu, el día avanza y él, Phuoc, ni siquiera se da cuenta de haber faltado ya a dos horas de meditación y otras cuatro de estudio.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero no hace nada especial allí. Solo mira bajo el sol cómo en ocasiones se llegan a juntar las libélulas en grupos brillantes de treinta o cuarenta, o quizá más. Y como no sopla ni una pizca de brisa, las libélulas parecen flotar, inmóviles un minuto -como clavadas con alfileres a un cielo de felpa- -y al momento estallan todas a la vez en un vuelo errático, para volver a detenerse otro instante. Phuoc las observa con la boca abierta y deja que lo seduzca la magia del baile. El espectáculo lo repiten sin cesar para Phuoc. Una y otra vez. Hora tras hora. Solo cuando la tarde trae consigo una ligero viento del norte las libélulas comienzan a agitarse y, una a una, vuelan hacia la otra orilla. Se van y Phuoc queda solo. Las ve alejarse despacio sobre el agua, como a saltitos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sin embargo, cerca de la pagoda, las clases no han terminado aún. Phuoc se asoma al aula discretamente, a través de la ventana, y observa a los demás novicios como si hoy, no sabe por qué, le fueran en parte extraños. De pronto, incluso se le han pasado un poco esas ganas que tenía de convertirse en monje: tanto estudio pendiente, tanto sacrificio, tantas vidas por delante. ¡Qué pereza!, piensa, y aprovechando que sopla otra vez el viento del norte, levanta el vuelo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cualquiera podría ver como el novicio Phuoc, de un color turquesa brillante, vuela despacio hacia la otra orilla, sobre el agua, como a saltitos.</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-57673267696725633862011-06-01T10:35:00.001+02:002011-06-01T10:36:28.011+02:00Pablo, al fin...<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQDZIaGT66AIrXgCAH-fNtYJ6NPTNO9_1HOS5J65s0yE64s20PgnarIhp07kI-HoKw-tx8GbaqwM3oNkNk_1435xgFEInzB2BHV8F7npPDUP2TJ_Feu2h-2LuMBOSPSDhQ_0Zurg/s1600/032_Pablo_17_05_2011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQDZIaGT66AIrXgCAH-fNtYJ6NPTNO9_1HOS5J65s0yE64s20PgnarIhp07kI-HoKw-tx8GbaqwM3oNkNk_1435xgFEInzB2BHV8F7npPDUP2TJ_Feu2h-2LuMBOSPSDhQ_0Zurg/s320/032_Pablo_17_05_2011.jpg" t8="true" width="212" /></a></div><div align="left"></div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-80289980896212444192010-11-24T09:18:00.007+01:002010-12-21T18:04:19.264+01:00Al otro lado del reloj...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglGM5fcWvMJNDjhC2xDZyT_x9hcRgBK0Qf954uw5sGm3w461kMX0sydy0hKsqNhMpo0dlwb5ojH6dHYWiM7XSy4BJDQ7VfBBlp9K_n5BKzlrm4S4eLbIHUmUuA731YgQIoyq4zpg/s1600/009_david_condes.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553182427766648626" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglGM5fcWvMJNDjhC2xDZyT_x9hcRgBK0Qf954uw5sGm3w461kMX0sydy0hKsqNhMpo0dlwb5ojH6dHYWiM7XSy4BJDQ7VfBBlp9K_n5BKzlrm4S4eLbIHUmUuA731YgQIoyq4zpg/s320/009_david_condes.jpg" /></a>No voy a decir que siempre había soñado con subir al reloj de la Puerta del Sol; porque, más allá del gran momento "uvas y amor" de todos los años, apenas habré levantado la cabeza unas cuantas veces al pasar por el KM0 para echarle un ojo a las manecillas. Además, el edificio, desde que lo habitan las “Espe” de turno, me da como repelús, la verdad. Sin embargo, surgió la oportunidad de subir para tomar unas fotos de lo que ocurría en la calle en ese momento y allí estaba yo, escalando (casi literalmente) a la torre y dejándome los cuernos en una escalera de caracol no apta para gorditos. Reitero que el objetivo no era tomar fotos del reloj, sino desde el reloj; pero uno es de gatillo rápido y no puede evitar sentir que la escena le llama. En ese instante creí que, como Alicia, había atravesado el espejo y eso es lo que intenté reflejar es esta foto: el otro lado del reloj.y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-6315736039296125462010-03-23T17:45:00.006+01:002010-03-23T18:08:38.202+01:00La lápida de Sartre<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtXjSXUL7AmyH1Li5hJkPUVV195as44v8t6_egvw0couhh1lcSKZB5gykbxvLBnU-MychepYKKB4jPk21yyqmFDj827th68CEbHHBokVvYXO_6EAil4Rfzr3I4B40roHaKLwj5Ug/s1600-h/020_David_Tumba+de+Proust_Paris.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451872430472701794" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 224px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtXjSXUL7AmyH1Li5hJkPUVV195as44v8t6_egvw0couhh1lcSKZB5gykbxvLBnU-MychepYKKB4jPk21yyqmFDj827th68CEbHHBokVvYXO_6EAil4Rfzr3I4B40roHaKLwj5Ug/s320/020_David_Tumba+de+Proust_Paris.jpg" border="0" /></a>El 15 de abril de 1980, a los 74 años de edad, fallecía en el Hospital de Broussais, en París, Jean-Paul Charles Aymard Sartre, conocido comúnmente como Jean-Paul Sartre. Cinco días más tarde, el 20 de abril, un cortejo fúnebre de más de 20.000 personas acompañaron al famoso filósofo, escritor y dramaturgo francés, máximo exponente del existencialismo y del marxismo humanista, hasta el no mucho menos famoso cementerio de Montparnasse, en la capital gala. Allí depositaron sus restos solitarios, que serían acompañados seis años después, en 1986, por los de su pareja, la filósofa existencialista, novelista, creadora de una de las obras fundacionales del feminismo (El Segundo Sexo), Simone de Beauvior. Muchos eran los cautivados por la obra y la vida de Sartre antes de su muerte. Muchos se han ido incorporando a la legión de seguidores del difunto después. Pero sólo uno de ellos visitó su tumba, presumiblemente con cierta admiración y devoción por el maestro,decidió llevarse su lápida y, en consecuencia, llevo a cabo el hurto, incorporando así la piedra, el símbolo, a su propia existencia.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Casi 30 años después de este suceso, poco antes de morir, el poeta Colombiano Arnulfo Valencia le explicaba a sus hijas dónde guardaba sus pertenencias más preciadas, entre las que se encontraba la lápida de Sartre. </div><div align="justify"><br />El 9 de enero de 2010, William Ospina, escritor y amigo de Arnulfo Valencia, escribía en un periódico digital: “Una canción para Arnulfo Valencia”. En ella, junto a grandes elogios y recuerdos personales hacia el amigo fallecido, Ospina explicaba como Arnulfo (“Arnie”) le confesó días después del hurto cómo “había visitado con veneración la tumba de uno de sus grandes maestros literarios, y que viendo que la lápida reciente estaba casi suelta, no se había resistido a la tentación de retirar la lápida, y de alejarse con ella furtivamente por las calles de París. Y que después la había enviado por barco a un amigo suyo en Cali. No me estaba confesando el hurto de una piedra. Me estaba confesando su estremecida veneración por un escritor querido, y la irreprimible necesidad que sintió de enviar a su tierra esa reliquia.”<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">“Bueno –reflexionaría Ospina-: son tantas las cosas que Europa se ha llevado de América y del resto del mundo, y que exhibe orgullosamente en sus museos y en sus plazas, sin que nadie se oponga, que no resultará imperdonable que un poeta latinoamericano haya sentido la necesidad ineluctable de tener en su valle, así sea enterrada bajo las grandes ceibas equinocciales, la lápida de Jean Paul Sastre”.</div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">(Hay quien envidia a la tierra por lo que abraza)</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-56765454452693566172010-02-05T10:11:00.007+01:002010-02-05T10:24:44.588+01:00El Tercer Reich, de Roberto Bolaño<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Aw2lTSPyrhaO4TksMSajRMLKPWD3mmsMdkk0XnFVr46OypzhKdRJKFAJDvhAiIKHPIML-A68A1jFEGD4yXd9tRNBg1qy6My7j9tm_n8f_mKD52B0DJLDHOnHr_qfd2XaffYhnQ/s1600-h/08+Monumento+Holocausto+Octubre+2008+(Berlín).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434685945827018514" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Aw2lTSPyrhaO4TksMSajRMLKPWD3mmsMdkk0XnFVr46OypzhKdRJKFAJDvhAiIKHPIML-A68A1jFEGD4yXd9tRNBg1qy6My7j9tm_n8f_mKD52B0DJLDHOnHr_qfd2XaffYhnQ/s320/08+Monumento+Holocausto+Octubre+2008+(Berl%C3%ADn).jpg" border="0" /></a>Tal y como lo anunciara Andrew Wylie, conocido en los medios literarios como <em>“El Chacal”</em> (sobrenombre sugerente donde los haya, para el “implacable” agente literario que gestiona los derechos de autor de Roberto Bolaño para sus herederos) en la Feria de Francfort de 2008, ha visto ya la luz <strong>El Tercer Reich</strong>, última de las obras del Chileno Roberto Bolaño, publicada a título póstumo. De este modo Jorge Herralde, fundador y director de la editorial Anagrama, suma una nueva novela a la narrativa completa del autor editada por este sello (11 novelas y cuatro libros de relatos, ensayos, obras poéticas y discursos...).<br />En julio de 2003, a causa de una insuficiencia hepática, mientras esperaba el transplante de hígado que no llegó, murió Roberto Bolaño, dejando tras de sí esta obra manuscrita en cuadernos, a medio mecanografiar y corregida a mano, incluso con algunas partes ya pasadas al ordenador... Al parecer Bolaño, con ese carácter detallista y obsesivo de los grandes escritores, corregía sus obras sin parar (lo cual me lleva a recordar que en cierta ocasión escuché a Borges decir en una entrevista que él publicaba sus cuentos para dejar así de corregirlos...). Todo indica, pues, que era su intención publicarla. No se trataría de la primera obra de Bolaño que se publica años después de ser escrita y corregida durante mucho tiempo, como ya ocurriera con <strong>Amberes</strong> (escrita en 1980 y publicada en 2002), <strong>Monsieur Pain</strong> (escrita en 1983 y publicada en 1999) y <strong>La pista de hielo</strong> (escrita en 1986 y publicada en 1993).<br /></div><div align="justify">Consciente, sin embargo, de que se encontraba librando la última batalla entre la vida y la muerte, Bolaño concentró sus esfuerzos finales en la que debía ser su mejor obra: <strong>2666</strong>. De tal modo que <strong>El tercer Reich</strong> quedó inédita... hasta hoy. Fruto de esa práctica nostálgica, tan de viuda, desempolvando cuadernillos del difunto (con todos mis respetos hacia una mujer a quien no conozco ni de oídas, lo digo así tan sólo porque me suena divertido, otra vez podríamos despertar la polémica de marras sobre si se debe amputar las manos a las viudas/os de los escritores/as para que dejen a las polillas hacerse cargo de lo no publicado, como ya comenté en su día a colación de las obras inéditas de Raymond Carver...) y a la actividad “implacable” de <em>“El Chacal”</em>, ayer llegó a las librerías <strong>El Tercer Reich</strong>. </div><div align="justify">Por supuesto, aún no le ha leído, ni siquiera comprado (hago un llamamiento a las editoriales que quieran enviarme de forma gratuita sus ejemplares para que yo los lea antes de atreverme a hablar de ellos...). Se me ocurre, sin embrago, que puede ser una buena opción para regresar hoy o mañana a casa con algo de papel en las manos. De ahí que no quiera copiar de otro lugar la sinopsis de la novela. Podéis, no obstante, consultarla directamente en la página de <a href="http://www.anagrama-ed.es/titulo/NH_466">Anagrama</a>.</div><br /><br /><div align="justify">¡Feliz lectura!</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-85530556782097347222010-01-29T13:01:00.003+01:002010-01-29T13:24:40.349+01:00J.D. Salinger<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh2IoVn4PYIxmY2iop5Tl0Cb8VOFj6aPyLNPFa81ydogGg0XwNMtaQzT6RUOSARywEez9ZECKYxavwPzhwpGJochvR6cbjgdWO4fImJ5b3gJNetdOfTmXmTuYeql9bu3Qmthui9Q/s1600-h/Copia+de+135+Hoja+en+Augusstrasseo+Octubre+2008+(Berlín).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432134802311574914" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh2IoVn4PYIxmY2iop5Tl0Cb8VOFj6aPyLNPFa81ydogGg0XwNMtaQzT6RUOSARywEez9ZECKYxavwPzhwpGJochvR6cbjgdWO4fImJ5b3gJNetdOfTmXmTuYeql9bu3Qmthui9Q/s320/Copia+de+135+Hoja+en+Augusstrasseo+Octubre+2008+(Berl%C3%ADn).jpg" border="0" /></a><em>“Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada.”</em><br /><br />Así comenzaba “El Guardián entre el Centeno”, la obra más famosa de Salinger, la que lanzaría a este escritor a la fama mundial, a convertirse en un escritor de culto. El libro Traspasaría las fronteras para convertirse en una obra internacional que dejaría su huella en el siglo XX y que aún es venerada por miles de entusiatas de todas las edades. Personalmente volví a leer esta obra hará aproximadamente dos años y disfruté de ella más que nunca. Lo leí en voz alta, calentándome con esos primeros rayos de sol que en el sur de la península le invitan a uno a abandonar los hábitos invernales. Mi mujer escuchaba lo que yo leía, cuando aún no era mi mujer... pero esta es mi historia y no es el momento de narrarla.<br />Tampoco es el momento de narrar la de J.D. Salinger. En su opinión, al parecer, nunca lo habría sido. Un hombre “raro y esquivo”, como el mismo creyó que la gente le calificaba, siendo este el precio que debía pagar para proteger su intimidad y su trabajo de escritor. Así era Salinger, quien ha muerto en la misma casa de Cornish, New Hampshire, en la que llevaba recluido, por voluntad propia, desde hacía mucho tiempo, con la insana intención de entregarse a la escritura por entero.<br />En verdad, debía ser una persona horrible, un atormentado, un huraño, un egoísta.. de un modo tal que me da miedo pensar en el tipo de persona en el que yo mismo podría haber llegado a convertirme (si le quitamos la nada despreciable porción de gran talento que él sí tenía) si me hubieran faltado ciertos contrapesos en mi vida. Pero esto vuelve a ser mi historia, y no quiero contarla hoy.<br />Lo que quería hacer era dedicarle un poco de mi preciado tiempo a este hombre falto de abrazos (no sé, digo yo...) y otro poco a quién decida emplear algo del suyo (de su tiempo, aunque ambién acepto abrazos) en leer estas líneas y las que siguen. No se me ha ocurrido mejor modo de hacerlo que traduciendo una de las pocas entrevistas que Salinger concedió en su vida.<br />Pidiendo siempre disculpas por los errores, ya que lo he traducido a vuelapluma, y con la inconsciencia de quien no sabe si habrá alguna ley por ahí que me condene por no haber averiguado si debo pedir permiso para traducirla, a continuación os dejo con una porción de la vida de Salinger hecha entrevista:<br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">J. D. Salinger Habla de su Silencio</span> </strong></div><br /><br /><div align="justify">Por LACEY FOSBURGH </div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">San Francisco, 2 de Nov. De 1974 – Molesto por la publicación no autorizada de sus primeros trabajos, los cuales nunca habían sido recopilados anteriormente, el autor ermitaño J.D Salinger rompió su silencio público de más de 20 años la semana pasada para realizar una denuncia y revelar que él se entrega al trabajo de escribir unos textos que no deberán publicarse en toda su vida.<br />En conversación teléfonica desde Cornish, New Hampshire, lugar del que ha hecho su hogar, el autor de 55 años cuyas obras publicadas más recientementemente, “Levantad, carpinteros, la viga del tejado” y “Seymour: una introducción”, vieran la luz en 1962, dijo:<br />“Hay una paz maravillosa en el hecho de no publicar. Es pacífico. Tranquilo. Publicar resulta una terrible invasión de mi intimidad. Me gusta escribir. Adoro escribir. Pero escribo tan sólo para mí mismo y para mi propio placer”.<br />Aproximadamente durante una media hora, después de que dijera que pretendía hablar “sólo un minuto”, el autor, quien alcanzó la fama literaria y el culto devoto avivado por su inaccesibilidad tras la publicación de “El Guardián entre el Centeno” en 1951, habló de su trabajo, de su obsesión por la intimidad y sus pensamientos inciertos sobre publicar.<br />La entrevista con el Señor Salinger, quien fue a ratos cálido y encantador, a ratos cauteloso y voluble, parece ser la primera desde 1953, cuando le concedió una al representante, de 16 años, del periódico de la escuela de Cornish.<br />Lo que empujó al Señor Salinger a hablar ahora, en la que dijo ser una noche fría, lluviosa y ventiscosa en Cornish, fue el hecho al que se refirió como la última y más grave de todas las invasiones de su mundo privado: la publicación de "The Complete Uncollected Short Stories of J. D. Salinger, Vols. 1 and 2."<br />Durante los últimos dos meses, cerca de 25.000 copias de estos libros, al precio de entre 3 y 5 dólares cada volumen, han sido vendidas primero aquí, en San Francisco, después en Nueva York, Chicago, y demás lugares a lo largo y ancho del país, según el Señor Salinger, sus abogados y editores.<br />“Algunas historias, mi propiedad, han sido robadas”, declaró el Señor Salinger. “alguien se ha apropiado de ellas. Se trata de un acto ilícito. Es injusto. Imagine que tenía un abrigo que le gustaba y alguien fue a su armario y se lo robó. Así me siento”.<br />El señor Salinger escribió las historias, incluidas dos sobre Holden Caulfield, el afligido héroe sensible de “El Guardián entre el Centeno”, entre 1940 y 1948 para revistas como The Saturday Evening Post, Colliers y Esquire.<br />Anticipando sus últimos escritos, tratan acerca de jóvenes soldados solitarios y chicos que comen yemas de huevo, chicas con sonrisas “adorables y afectadas” y críos que nunca reciben cartas.</div><br /><br /><div align="justify"><br /><strong><span style="font-size:130%;">“Se venden como churros”</span></strong></div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><br /><div align="justify"><br />“se venden como churros”, dijo un editor de San Francisco. “Todo el mundo quiere uno”.<br />Mientras que “El Guardían entre el Centeno” aún se vende a una media de 250.000 copias al año, los contenidos de los libros no autorizados han estado disponibles hasta ahora en los archivos de revistas de las grandes bibliotecas.<br />“Las escribí hace mucho tiempo”, dijo el Señor Salinger acerca de las historias, “y nunca tuve la intención de publicarlas. Quiero que mueran de pura muerte natural.”<br />“No estoy intentando ocultar los desatinos de mi juventud. Simplemente no creo que sean merecedores de ser publicados.”<br />Desde el pasado abril, copias de "The Complete Uncollected Short Stories of J. D. Salinger, Vols. 1 and 2" han sido supuestamente vendidas en persona a las librerías a 1,50 dollares cada una por hombres que siempre dicen llamarse John Greenberg y dicen venir de Berkeley, California. Sus descripciones han variado de ciudad en ciudad.<br />Uno de estos vendedores a domicilo le dijo a Andreas Brown, gerente de Gotham Book Mart, en la ciudad de Nueva York, que ni él ni sus asociados esperaban meterse en problemas con este negocio no autorizado porque, como relató el Señor Brown, “siempre podrían negociar con los abogados de Salinger y prometerles que no lo harían más”.<br />El Señor Brown, quien describió al joven como “un hippie, del tipo intelectual, un típico estudiante de Berkeley”, dijo: “Le pregunté por qué lo hacían, y él dijo que era un fanático de Salinger y pensaba que estas historias debían estar disponibles para el público”.<br />“Le pregunté qué creía que sentiría Salinger, y él dijo, ‘Pensamos que si hacíamos los libros lo suficientemente interesantes a él no le importaría”.<br />Gotham rechazó vender los libros y alertó al señor Salinger sobre las publicaciones no autorizadas.<br />“Es irritante”, dijo el Señor Salinger, quien dijo que aún posee los derechos de autor de esas historias. “Es realmente muy irritante. Estoy muy disgustado con todo esto”.<br />De acuerdo con Neil L. Shapiro, uno de los abogados del autor, la publicación o venta de las historias sin la autorización del Señor Salinger viola las leyes federales sobre el copyright.<br />El pasado mes se interpuso una demanda civil en la Corte del Distrito Federal, en nombre del Señor Salinger, cotra "John Greenberg" y 17 importantes librerías, incluida <em>Brentano's</em>, alegando la violación de las leyes sobre el copyright.<br />El autor solicita un mínimo de 250.000 dólares por daños y perjuicios.<br />Desde entonces ha sido prohibida la venta de estos libros no autorizados y, según el Señor Shapiro, aún defienden el posible pago por daños en un rango de 4.500 a 90.000 dólares por cada libro vendido. Se han previsto, dijo, medidas legales adicionales contra las librerías en otros lugares del país.<br />El misterioso editor y sus socios son aún desconocidos.<br />“Es incredible que ninguna ley ni agencia del orden puedan hacer nada al respecto”, dijo el Señor Salinger. “¿Qué pasaría si te roban un sucio y viejo colchón de tu buhardilla? Lo encontrarían. Pero ni siquiera están buscando a este hombre”.<br /></div><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Argumenta su oposición </span></strong></div><strong><span style="font-size:130%;"><br /><br /><div align="justify"><br /></span></strong></div>Argumentando su opsición a la republicación de sus primeros trabajos, el Señor Salinger dijo que eran fruto de una época en la que comenzaba a involucrarse en la tarea de ser escritor. Habló de una tarea ferviente de escritura, de tener “la intención de colocarlos (sus trabajos) en revistas”. De pronto se quedó cayado.<br />“Esto no tiene nada que ver con el tal Greenberg”, dijo. “Aún intento proteger la intimida que me queda”.<br />A lo largo de los años, muchos periódicos y revistas de tirada nacional han enviado a sus representantes a su rancho en Cornish; pero el autor se daba la vuelta y seguía caminado si le abordaban en plena calle. Advirtió a sus amigos de que los abandonaría si hablaban de él con los periodistas. Han existido artículos sobre su buzón de correo, sus compras y su vida de ermitaño, pero ninguna entrevista.<br />Pero la semana pasada respondió a la petición de una entrevista que Dorothy Olding, su agente literario en Nueva York, le envío por la mañana temprano.<br />¿Espera publicar algún otro trabajo pronto?<br />Hubo una pausa.<br />“Lo cierto es que no sé cuando”, respondió. Hubo otra pausa, entonces El Señor Salinger comenzó a hablar muy rápido sobre cuánto estaba escribiendo, largas horas, todos los días, y dijo que no había firmado ningún contrato para publicar libro alguno.<br />“No pretendo publicar necesariamente a modo póstumo”, dijo, pero me gusta escribir para mí mismo.”<br />“He pagado un precio por este comportamiento. Se me conoce como un tipo de hombre raro y esquivo. Pero todo lo que hago es intentar protegerme a mí mismo y a mi trabajo”.<br /><br /><div align="justify">“Tan solo quiero que todo esto acabe. Es un intromisión. He sobrevivido a muchas cosas”, dijo en lo que iba a ser el final de la conversación, “y probablemente sobreviva a esto”. </div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-65024661293342238942010-01-08T12:16:00.004+01:002010-01-08T12:23:58.233+01:00Black Friday<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh88wbht2mGjDuKS9NvGJsKOKDS4TgMXqwIo2sqDUK7pmsEvy2t0XXV27IXiuqq6oGLzn8AlMYBNaB-f2d9DuWIYJeBH_pVtXxPIGYoRpnD4JoheK9hvKqKWDEsjfLo1MmsbbuJ_w/s1600-h/003_Liquidacion+Total.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424327385415580322" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh88wbht2mGjDuKS9NvGJsKOKDS4TgMXqwIo2sqDUK7pmsEvy2t0XXV27IXiuqq6oGLzn8AlMYBNaB-f2d9DuWIYJeBH_pVtXxPIGYoRpnD4JoheK9hvKqKWDEsjfLo1MmsbbuJ_w/s320/003_Liquidacion+Total.jpg" border="0" /></a>(Basado en hechos reales acaecidos en noviembre de 2008. Tanto el nombre del comercio como el de la víctima son ficticios)<br /><br /><br /><div align="justify">John W. Justice, de 34 años, empleado de la popular cadena Mal-Wart, murió a consecuencia de las heridas sufridas tras ser pisoteado por una avalancha de consumidores.<br />Ante la perspectiva de una crisis sin precedentes, los comercios de Estados Unidos se habían adelantado al Black Friday (el viernes de rebajas después del Día de Acción de Gracias con el que, como ya es tradición en ese país, da comienzo la temporada de compras de Navidad) anunciando grandes descuentos e incluso la apertura de algunos de esos comercios mucho antes de la hora habitual. En respuesta a estas iniciativas individuales, a las cinco de la mañana del viernes, cerca de mil personas ya se agolpaban con impaciencia a la puerta de los grandes almacenes Mal-Wart de Long Island, en el estado de Nueva York. John W. Justice, que se encontraba en el interior del recinto, cerca de la entrada, no pudo reaccionar a tiempo cuando la avalancha de consumidores fuera de sí arranco las puertas del comercio y le provocó la muerte por aplastamiento. </div><div align="justify">Otros tres trabajadores varones y una mujer embarazada resultaron heridos durante el suceso. Se desconoce si en ese momento la condición de la mujer embarazada correspondía a la de trabajadora o consumidora.</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-76536088890556146902009-12-15T10:13:00.003+01:002009-12-15T10:18:46.314+01:00Made in LA:<a href="http://www.madeinla.com/es_distrib?lang=spanish"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415389680722047634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWF3flUSSfA8Cd25VdRr-dDRYGPEk8DDXn14A3BlTajQe1TcfvPUi_Yrg5j49GL1zWwn_ruNLgnd24gRay7MO6CbtpFhv2cdbpFVf1WvjZC1gLHYaG03u00rhPIWSFd40Lv5UO2A/s320/Made+in+L.A..jpg" border="0" /></a> <div><div><br /><div align="center"><br /><strong>DOCUMENTOS TV ESTRENA EN ESPAÑA “</strong><a target="_blank"><strong>MADE IN L.A.</strong></a><strong>”, </strong><br /><strong>DOCUMENTAL GANADOR DE UN EMMY EN EEUU</strong><br /><strong>Y DE LA MENCIÓN ESPECIAL DEL JURADO EN LA SEMINCI DE VALLADOLID.</strong><br /><br />El documental, que narra de manera íntima el proceso organizativo de tres mujeres inmigrantes, tendrá su emisión en TVE el 15 de diciembre a las 22h en el marco del Día Internacional del Inmigrante establecido por Naciones Unidas.<br /><br />Tras su éxito de crítica y público en Estados Unidos, y tras pasar por múltiples de festivales internacionales de prestigio como La Habana y la Seminci, “Made in L.A.” llega finalmente a la pequeña pantalla en España. Financiada por el Sundance Institute y la televisión pública estadounidense, la película lleva dos años cosechando premios: fue ganadora de un Premio Emmy en EEUU, de la Mención Especial del Jurado en la Seminci de Valladolid, del premio al Mejor Documental en la Semana de Cine Dirigido por Mujeres de Cuenca, y de numerosos otros premios internacionales.Made in L.A. (“Hecho en Los Ángeles”), dirigido por la cineasta madrileña afincada en Nueva York Almudena Carracedo, documenta la extraordinaria historia de tres inmigrantes latinoamericanas, costureras en talleres de explotación en Los Ángeles, que se embarcan en una odisea de tres años para conseguir protecciones laborales básicas de una famosa tienda de ropa. Con un estilo de cine directo e intimista, Made in L.A. revela el impacto de esta lucha en la vida de las tres mujeres, a medida que la experiencia las transforma. Conmovedora, simpática y profundamente humana, Made in L.A. es una historia sobre la inmigración, el poder de la unidad, y el valor que se necesita para encontrar tu propia voz.El documental lleva también dos años recorriendo Estados Unidos, en colaboración con múltiples organizaciones de ese país, y sirviendo como herramienta de educación y de concienciación en torno a temas como los derechos de los/as inmigrantes, el trabajo de bajo salario, el empoderamiento de las mujeres, la ética de la ropa y otros productos, y la necesidad de la organización. Made in L.A. se estrena en Documentos TV (La 2) el 15 de diciembre 2009 a las 22h. En el marco del Día Internacional del Inmigrante marcado por las Naciones Unidas, los productores esperan que la película pueda servir también en España como medio de dialogo y debate sobre los temas que representa: “esperamos que esta emisión sea una manera de llegar a la población inmigrante y no inmigrante y plantear temas de vital importancia para nuestra sociedad”, afirma su directora.<br /><br /><strong>¡POR FAVOR PASA LA VOZ PARA QUE EL DOCUMENTAL SE VEA!¡TU APOYO ES IMPORTANTE!</strong><br /><strong></strong><br />Para más información sobre el documental y como apoyarlo, o si quieres ver el trailer o enlaces de interés, visita <a target="_blank">www.MadeinLA.com/es</a>Para fotos de prensa y contacto, visita <a target="_blank">www.MadeinLA.com/press</a>o escribe a <a href="mailto:contact@madeinla.com">contact@madeinla.com</a></div></div></div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-67777954244581834242009-12-14T10:16:00.013+01:002009-12-14T10:48:47.421+01:00A favor de la subjetividad<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihpZ6vmOiQ6bcnJcvdHK8hQcgGwZcQqrdkCQu548lTSFZBou8_8xbxgnxNvF1qkt6Xynzyj7yY4S8qek9o4fIU8j6iCxp_R6yeiY3PiyAkSBCKB2ccb1lxerkyIcGrxz1Kr_ERog/s1600-h/005_Lo+que+andabamos+buscando.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415024370309572690" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 216px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihpZ6vmOiQ6bcnJcvdHK8hQcgGwZcQqrdkCQu548lTSFZBou8_8xbxgnxNvF1qkt6Xynzyj7yY4S8qek9o4fIU8j6iCxp_R6yeiY3PiyAkSBCKB2ccb1lxerkyIcGrxz1Kr_ERog/s320/005_Lo+que+andabamos+buscando.jpg" border="0" /></a>Curioso este manifiesto que he encontrado haciendo unos largos a braza por la red. Yo lo he firmado, porque comparto los postulados desde hace algún tiempo. En la Literatura, lo objetivo no tiene ningún interés...<br /></div><div align="justify">He pedido permiso para copiar aquí el contenido del manifiesto. No he recibido respuesta, así que hago uso de la política de hechos consumados y ya veremos si no lo tengo que quitar o si al final me tenéis que llevar tabaco a la cárcel:</div><div align="justify"></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><strong><em></em></strong></div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="left"><strong><em>"A favor de la subjetividad"</em></strong></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><em>Desde sus orígenes, el psicoanálisis ha estado atento a los avatares de cada época y a las formas sintomáticas que toma el sufrimiento. Como discurso y como práctica clínica, ha privilegiado la defensa de la subjetividad como algo irrenunciable, por tratarse de lo más valioso del ser humano, con sus paradojas y sus contradicciones.<br />Su práctica y su teoría han ido desarrollándose a lo largo de más de cienaños y han sido la base de formación de muchas generaciones de profesionales: psicoanalistas, psicólogos, psiquiatras y psicoterapeutas, sin olvidar la función clave que ha tenido en la formación complementaria de todos aquellos que hacen de su tarea profesional una relación asistencial: médicos, enfermeras, educadores, trabajadores sociales, maestros,... Por otra parte, las conexiones del psicoanálisis con el arte y sus diversas manifestaciones (cine, artes plásticas, literatura, música, teatro, performance,..) han sido también constantes y han generado fructíferas producciones.<br />Las aplicaciones terapéuticas del psicoanálisis han permitido que hoy esté presente en muchas instituciones, públicas y privadas, dedicadas a la asistencia y a la prevención, tanto en salud mental como en servicios sociales, educación, toxicomanías, atención precoz, justicia, servicios de salud en general, y en el análisis institucional y de las organizaciones.<br />No obstante, actualmente, desde fuertes prejuicios ideológicos, sin rigory con un amplio desconocimiento del alcance del método y la teoría psicoanalítica, se cuestiona su vigencia como práctica clínica en este nuevo siglo XXI y se pretende su desaparición de las instituciones públicas. Dichos prejuicios no son nada ajenos al compromiso y a las servidumbres, que muchos grupos de opinión y de presión tienen, respecto a intereses económicos diversos.<br />En el momento actual, asistimos al devenir de una clínica cada vez menos dialogante, más indiferente a las manifestaciones del padecimiento psíquico, aferrada a los protocolos y al abuso de la medicación generalizada como “soluciones eficaces”.<br />Por todo ello,<br />MANIFESTAMOS nuestra defensa de un modelo asistencial donde la palabra sea un valor a promover y donde cada persona sea considerada en su particularidad. La defensa de la dimensión subjetiva implica una confianza en las invenciones, recursos siempre singulares, que en cada persona se ponen en juego para tratar aquello que en él mismo se revela como insoportable, extraño a sí mismo, pero sin embargo tan familiar. Confiar en el sujeto es confiar en sus respuestas posibles, que si bien pueden ser cuestionadas y elaboradas, nunca pueden ser ignoradas.<br />MANIFESTAMOS nuestra repulsa al pensamiento y a las políticas imperantes que hacen de la seguridad un metavalor, con desprecio de las libertades y los derechos. A las políticas que, con el pretexto de las buenas intenciones y de la búsqueda del “bien” del sujeto, lo reducen a un cálculo de su rendimiento, a un factor de riesgo o a un índice de vulnerabilidad que debe ser eliminado por técnicas imperativas, muchas veces asimiladas a la domesticación.<br />MANIFESTAMOS nuestro compromiso para contribuir al fortalecimiento de la inteligencia reflexiva, profunda y plural, dentro de la cual también tenga cabida la visión que desde el vértice de observación psicoanalítica se pueda aportar, como teoría en sí misma y como práctica que tiene como centro de atención al sujeto.<br />La Plataforma, que ahora se constituye, se ofrece como un espacio abierto a todos aquellos que rechazan la reducción actual del sujeto a una cifra, a un protocolo, a un informe curricular, a un funcionamiento programado y cosificado.<br />Esta Plataforma nace con la voluntad de ser un punto de encuentro en la sociedad y de intercambio entre profesionales (psicoanalistas, psiquiatras, psicólogos, médicos, enfermeras, trabajadores y educadores sociales, docentes, psicopedagogos, antropólogos, sociólogos, filósofos, juristas,…), artistas, escritores, responsables políticos y ciudadanos para compartir y aportar reflexiones sobre las diversas formascontemporáneas del malestar en la civilización y sobre las respuestas posibles.<br />Queremos, con nuestra opinión, contribuir a un debate público, amplio, plural y abierto, e invitamos a todos aquellos que se sientan implicados, a participar activamente en esta iniciativa.<br />Los interesados en añadir su firma a este manifiesto pueden hacerlo en la dirección<br />[psicoanalisissigloxxi@gmail.com]<br />indicando nombre, apellidos y DNI<br />* Secretariado 2009-2011: Regina Bayo, Francisco Burgos, Daniel Cañero, MercèCollell, Lluís Farré, Carmen Grifoll, Raquel Jiménez, Teresa Morandi, JosepMoya, Àngels Petit, Ana Sanjurjo, Marta Serra, Rut Sonnabend, EduardTapias, José R. Ubieto, Francesc Vilà.</em></div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-91584158060390894892009-11-23T16:03:00.005+01:002009-11-23T16:26:06.097+01:00‘Raymond Carver: A Writer’s Life’<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1z2xPJu8fm6odrCOzcrCz8gPSATdnsMDV07WnagydtXws2bKzYdUd0Co9d9RrPRGA8XvjIPsDMhC6EHUeu68ciRfOy_ElMGiM1JxOgOjRibnuc52JqPE6cusA2Xzw3QCSUwJpoA/s1600/Vietnam_147_Leyendo+las+noticias_Hanoi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407318507339586162" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1z2xPJu8fm6odrCOzcrCz8gPSATdnsMDV07WnagydtXws2bKzYdUd0Co9d9RrPRGA8XvjIPsDMhC6EHUeu68ciRfOy_ElMGiM1JxOgOjRibnuc52JqPE6cusA2Xzw3QCSUwJpoA/s320/Vietnam_147_Leyendo+las+noticias_Hanoi.jpg" border="0" /></a>No tenía ni idea, me acabo de enterar hoy mismo, de que se estaba cociendo una biografía (“Exhaustive and exhausting”, como la calificaba ayer Stephen King en un artículo publicado en The New York Times) de Raymond Carver. La autora de la biografía es Carol Sklenicka. No puedo deciros cuándo podremos hacernos con un ejemplar por estos lares, mucho menos en el idioma que nos separa. Pero a mí, que soy un cotilla reconocido, me apetece que alguien me la regale más pronto que tarde.<br />Lo único que puedo ofreceros, por el momento, es el siguiente extracto que he traducido para vosotros, corriendo el riesgo de acabar en Alcalá Meco por violar las leyes de la propiedad privada; pedazo de terrorista que es uno... y peligroso, llamad a Super López para que haga justicia:<br /><br /><em>"Pocos escritores americanos de relatos han sido tan reconocidos como lo fue Raymond Carver allá en la década de los ochenta. Por su sobriedad, sus insinuaciones en prosa coloquial sobre lo ausente y misterioso, los críticos le llamaban el padre de la ficción minimalista. Tanto escritores como profesores de escritura le reverenciaron e imitaron su estilo. Los lectores adoraban sus historias sobrias, a menudo divertidas, a veces transcendentales sobre la vida de la gente de clase trabajadora. Escribió acerca de sus problemas económicos, el alcoholismo, los matrimonios amargos, los hijos sin afecto; acerca de las crisis interiores, sordas, causadas por la mala suerte o la negligencia más que por la intención. Carver conocía ese territorio porque vivió en él durante gran parte de su vida.<br /></em></div><div align="justify"><em>Carver pago un precio alto por las experiencias que sirvieron a su arte.<br /><br />Cuando recibió las pruebas de imprenta para su primer libro, Quieres Hacer el Favor de Callarte, Por Favor, Carver y su mujer, profesora de instituto, acababan de ser liberados de sus deudas por un "tribunal de bancarrota". Carver bebía vodka mientras corregía las páginas del libro en la mesa de su cuarto de estar en Cupertino, California.<br />El día después a la publicación del libro, en marzo de 1976, dos de los amigos de Carver llegaron temprano a su casa. No iban a celebrar el libro que se convertiría en finalista del Nacional Book Award. Iban a llevar en coche a Carver y a su mujer a una vista a los juzgados del condado; Carver había sido acusado de mentir para percibir el subsidio de desempleo. En el momento en que todos salían de la casa, Maryann Carver cogió un libro blanco y brillante del montón apilado sobre su mesa. El libro estaba dedicado a ella, fruto de sus diecinueve años de matrimonio. Maryann Carver se lo mostraría al juez como evidencia de que su marido era aún un hombre con futuro. Esperaba poder mantenerlo alejado de la cárcel. Explicaría que él era víctima de sus sueños incumplidos y del alcoholismo."</em></div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-82802951651230989612009-11-11T10:36:00.002+01:002009-11-11T15:07:45.975+01:00Un golpe de felicidad<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEGXnBP5rVG20mZpGy75hctUHtHkcs4ai5k2fUwUzvy6PXuONNdPk4szSA5T8dCM6NtA_54oyRcMK0nw5rMyvP96cZ33aG-QapVjI-VABFvX8VkkAjOnhaTkxLCcLjU0zweNV_dw/s1600-h/Camboya_52_Ventana_Angkor.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402846788763043906" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEGXnBP5rVG20mZpGy75hctUHtHkcs4ai5k2fUwUzvy6PXuONNdPk4szSA5T8dCM6NtA_54oyRcMK0nw5rMyvP96cZ33aG-QapVjI-VABFvX8VkkAjOnhaTkxLCcLjU0zweNV_dw/s320/Camboya_52_Ventana_Angkor.jpg" border="0" /></a>Después de tantas líneas escritas buscando sin saber lo que quería encontrar, después de tanto tiempo escarbando en la arena, con la esperanza tonta y pueril de hallar en lo más hondo del subconsciente las ruinas de mi paraíso perdido y con ello una buena razón para seguir adelante. Después de todo eso, un día, tras un golpe de felicidad súbita, me cansé de mirar hacia abajo, de bucear cada vez más hacia dentro y regresé a mi casa. Punto y final. Se acabó el trabajo sucio. Se acabaron las excavaciones nocturnas, los flagelos solitarios, el aislamiento gozoso de quien cree poseer una certeza. Se acabó el darme la razón sobre los defectos ajenos, sobre las fallas humanas. Se acabó, un buen día todo eso se acabó. No más dolor auto-infligido, no más refugios tramposos, no más cuevas húmedas donde tumbarme a esperar que llegue el frío y me deforme los huesos. Me fui a casa a descansar. Se acabó el trabajo de campo, los sacrificios sin recompensa. Se acabó la tristeza: todo se acaba. Hoy, casi por primera vez, vuelvo a juntar letras, sin buscar nada, por el simple placer de juntar. </div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-64343623750950900172009-08-12T10:22:00.003+02:002009-08-12T10:38:41.801+02:00Los placeres del verano<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMv57u37VD4V_33dRBp_7SmgbU71QsIJQsKDrkufyChTjBLg9yRmP9g2HymBHlJW7uXykgibA05aNNu4SxzAm3XHnbUbh85sMaWAupO4ateT6S0PHdEYEQ2I_NprtEFl6ZiMAR5g/s1600-h/30_Palermo_Julio2009.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368993428095628322" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 172px; CURSOR: hand; HEIGHT: 245px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMv57u37VD4V_33dRBp_7SmgbU71QsIJQsKDrkufyChTjBLg9yRmP9g2HymBHlJW7uXykgibA05aNNu4SxzAm3XHnbUbh85sMaWAupO4ateT6S0PHdEYEQ2I_NprtEFl6ZiMAR5g/s320/30_Palermo_Julio2009.jpg" border="0" /></a>Quería, pero no sabía muy bien cómo, retomar esta bitácora que tengo llenita de telarañas. En parte por amor propio, un poco por vergüenza y también en atención a unos cuantos llamados que he recibido recientemente (Raúl, Enrique, gracias por vuestro interés y apoyo, amigos), el viernes intenté escribir unas cuantas líneas que se me convirtieron en un relato, lo cual fue tremendamente placentero (hacía muchísimo tiempo que no escribía un relato de una sola atacada); pero el giro me dejó otra vez con la escoba y el plumero en la mano y la bitácora hecha unos zorros. Así que cerré la puerta (en sentido metafórico) y me fui de fin de semana, a estar tirado en la playa (en el sentido más literal), aparentemente sin el menor remordimiento por no haber cumplido el propósito de regresar a esta costumbre de garabatear los espacios cibernéticos de cuando en cuando. No tenía ni la más remota intención de reparar en ello hasta el lunes siguiente, así que me dediqué a estar tumbado a la sombra con un librito de relatos, a darme un par de baños en el mar y, por supuesto, a disfrutar observando a la fauna playera con ese descaro que sólo me puedo permitir cuando soy uno más que lee entre la multitud. Permitidme aclarar aquí que cuando digo <em>“disfrutar observando”</em>no me refiero ahora al placer erótico del <em>voyeur</em>, sino a lo que, por analogía caprichosa y un poco de cara dura, me gusta llamar <strong>Observación Científica</strong> (bastante cara dura, es cierto). Concretamente, mi actividad observadora suele estar a medio camino entre el simple curioseo y la posibilidad de esbozar alguna hipótesis vaga, vaguísima sobre alguna característica del comportamiento humano. Una playa cualquiera en el mes de agosto puede ser el paraíso para un cotilla como yo. Dentro de todas las posibilidades de cotilleo que conozco, yo me he decantado casi siempre por la observación no participativa, es decir, simplemente miro con atención. Esta técnica requiere de una gran habilidad para el disimulo, sobre todo en la playa, donde el factor “desnudez” puede incidir en que cualquier observador ocasional deduzca erróneamente que al observador experimentado le mueve un interés lascivo. No hay nada de eso. La práctica no es, por lo tanto, nada sencilla, aunque así pueda parecer a los no iniciados en el tema. Uno no puede mirar a los demás directamente sin generar en el otro una cierta molestia. Yo doy comienzo a mi rutina después de unas cuantas páginas de lectura. Siempre me llevo uno o dos libros de bolsillo a la playa y es la propia reflexión sobre algún fragmento de mi lectura lo que me lleva a levantar la vista del libro y pasearla como si tal cosa por entre la gente, las toallas y las sombrillas. A partir de ese momento las dos actividades (lectura y observación) se convierten en una suerte de actividad única. Por supuesto, rara vez tienen alguna relación el tema de lectura con lo observado, pero eso no es obstáculo para que el subconsciente se cargue de imágenes hasta que alguna de ellas quizá me obligue a abandonar el libro y dedicar unos minutos intensos a la observación en exclusiva. Pero a veces ocurre que uno observa y observa y, sin embargo, parece que no pase nada. Hay comportamientos y actitudes de los individuos que aparentemente pasan desapercibidos, detalles que en un primer momento parecen carecer de interés, hasta que dichos detalles de pronto, gracias a la intervención de algún desencadenante y quizá por azar, se conectan unos con otros y pueden dar lugar a una revelación, por prosaica y absurda que pueda ser en realidad dicha revelación. Así, por ejemplo, transcurrió el fin de semana en la playa y, tras regresar a Madrid el domingo por la noche y estirar el brazo para coger el ejemplar de <em>“Final del juego”</em>, de <strong><em>Cortazar</em></strong> que había abandonado el jueves en la mesilla de noche, caí de pronto en la cuenta de un detalle observado en la playa que se me había escapado hasta entonces: ¿Alguien se ha percatado del volumen demencial de los Bestsellers que están de moda este verano?. De golpe me vinieron a la cabeza un puñado de imágenes de lectores que, sentados en sus sillas de tela a rayas y barras de aluminio, con libros de un tamaño descomunal sobre sus piernas, se doblaban sobre las páginas como seres alienados ofreciendo la redondez de su coronilla al gran Dios Sol. Es posible que un exceso de empatía me despertara esa lástima que sentí de pronto, ya en mi cama un domingo por la noche, por las víctimas inconscientes de los Bestsellers talla XXL. Desde ese momento ya no conseguía dejar de escuchar esas voces lastimeras de los adeptos a las grandes obras del año con tapa dura: “Chico, es que te engancha y no lo puedes dejar hasta el final”; o “Es buenísimo, y creo que van a sacar a la venta una tetralogía del mismo autor para septiembre”, etc. Mientras, sus coronillas se queman, sus vértebras se dañan por el peso de la obra y sus corazones palpitan por alcanzar al menos la página 527 antes de la hora del almuerzo. Sentí lástima, pareciéndome además improbable que los, llamémoslos bestsellerianos... que en un sólo par de semanas de vacaciones pudiera un bestselleriano medio llegar al final de cualquiera de esas historias sin necesidad de sacrificar todo lo bueno que tiene el estío: las horas de siesta, los paseos en bici, la lectura intensa pero no alienante y, por supuesto, el inefable placer de practicar la observación científica...<br />De este modo descubrí que no era cierta mi supuesta indiferencia por no haber escrito nada en la bitácora este viernes pasado. No, uno no puede confiar en lo primero que siente. Mi cabeza había estado trabajando en silencio todo el fin de semana y ya entonces podía ver con toda claridad cuál era mi misión esta semana: recomendar un librito de bolsillo que fuera, a la vez, profundo, inteligente, reflexivo y estimulante. Fue entonces cuando pensé en <strong>Dino Buzzati</strong> y su <em>Desierto de los Tártaros</em>. No lo había leído hasta hace unos pocos meses, lo confieso. Pero este detalle no importa pues, además de reunir todos los requisitos que he mencionado más arriba, <em>El Desierto de los Tártaros</em> tiene arena y hasta un castillo... es el librito perfecto para el verano.<br />Ni el lunes ni el martes me fue posible escribir estas líneas. Ahora, cumplida mi misión, con la bitácora ventilada y la dulce sensación de que quizá mis palabras consigan alejar a algún insensato de las garras de las tetralogías insalvables, creo que al fin podré descansar esta noche.<br /></div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-62221400347691828172009-05-18T08:37:00.010+02:002009-08-12T10:38:16.742+02:00Homenaje a Benedetti<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9mQMVXjYEv9dJBUTQxwZeJAGsQNGF0NNPMzXNn504MqxZhv_c1p5eVfDv2rS9kEP6Ty1K2E1KCRYUOE20Xz_7R5MIoAtqcXmjPovq2Mh7IjqMXX4GRvf8g0ra0M_FWwHsiOHUfA/s1600-h/bened.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337052662131871074" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 131px; CURSOR: hand; HEIGHT: 127px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9mQMVXjYEv9dJBUTQxwZeJAGsQNGF0NNPMzXNn504MqxZhv_c1p5eVfDv2rS9kEP6Ty1K2E1KCRYUOE20Xz_7R5MIoAtqcXmjPovq2Mh7IjqMXX4GRvf8g0ra0M_FWwHsiOHUfA/s320/bened.jpg" border="0" /></a>Sirva esta insignificante entrada como homenaje a un escritor que fue capaz de construir, con sus versos, con su prosa, balcones sobre el abismo...<br /><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><em></em></div><em></em><br /><br /><p><em>CERTIFICADO DE EXISTENCIA </em></p><p><em>Ah ¿quién me salvara de existir?<br />Fernando Pessoa </em></p><p>Dijo el fulano presuntuoso/<br />hoy en el consulado<br />obtuve el habitual<br />certificado de existencia</p><p>consta aquí que estoy vivo<br />de manera que basta de calumnias</p><p>este papel soberbio / irrefutable<br />atestigua que existo</p><p>si me enfrento al espejo<br />y mi rostro no está<br />aguantaré sereno<br />despejado </p><p>¿no llevo acaso en la cartera<br />mi recién adquirido<br />mi flamante<br />certificado de existencia?</p><p>vivir / después de todo<br />no es tan fundamental<br />lo importante es que alguien<br />debidamente autorizado<br />certifique que uno<br />probadamente existe </p><p>cuando abro el diario y leo<br />mi propia necrológica<br />me apena que no sepan<br />que estoy en condiciones<br />de mostrar dondequiera<br />y a quien sea<br />un vigente prolijo y minucioso<br />certificado de existencia</p><p>existo<br />luego pienso </p><p>¿cuántos zutanos andan por la calle<br />creyendo que están vivos<br />cuando en rigor carecen del genuino<br />irremplazable<br />soberano<br />certificado de existencia?<br /></p>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-44629392975932807712009-05-07T08:56:00.002+02:002009-08-12T10:38:28.352+02:00Al otro lado del espejo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb6USh37tKzPXkZVONvEhPnyyoZ_UsDbXmAkQ1XQJE7gGOBo-iWc1C9tun_m_wDLZcC4sjkkzh8qnCmMwMir5f1-SEKQABwYFdFgTg95WOP76ly2LQIxFOprs6ENfho19U2O-2xg/s1600-h/aliciaespejo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332978429583800850" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 177px; CURSOR: hand; HEIGHT: 217px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb6USh37tKzPXkZVONvEhPnyyoZ_UsDbXmAkQ1XQJE7gGOBo-iWc1C9tun_m_wDLZcC4sjkkzh8qnCmMwMir5f1-SEKQABwYFdFgTg95WOP76ly2LQIxFOprs6ENfho19U2O-2xg/s320/aliciaespejo.jpg" border="0" /></a>El número Cero de la revista "Al otro lado del espejo" está en la calle. La presentación en Madrid (a la que no puede asistir, y de veras que lo siento) fue el pasado 21 de abril, en la librería <a href="http://www.tresrosasamarillas.com/">Tres rosas amarillas </a>(C/ San Vicente Ferrer, 34). Dedicar una revista al relato demuestra valor y pasión por este género que, poco a poco, quizá como consecuencia de la forma de vida alienada que tenemos, va ganando adeptos. En una ocasión dijo Carver que escribía relatos, en lugar de largas novelas, porque era algo que podía terminar con cierta rapidez. Quizá por lo mismo muchos lectores acuden al cobijo del relato, porque auna, si el relato es bueno, breveda e intensidad y <em><strong>bla, bla, bla, bla....</strong></em> Paro aquí, que me pongo a soltar un rollo y me quedo solo.<br /><div>La próxima presentación en Madrid será en la librería <a href="http://www.librerialaclandestina.com/">La clandestina</a> (C/ Palma, 49), el 29 de mayo, viernes, a las 20 horas. </div><br /><div>Para saber más podéis visitar el blog: <a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/">http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/</a></div><br /><div>y haceros con un ejemplar en <a href="http://www.tresrosasamarillas.com/">Tres rosas amarillas</a> y <a href="http://www.librerialaclandestina.com/">La clandestina</a></div><br /><div></div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-38241981820512574422009-04-15T12:21:00.004+02:002009-04-15T12:42:14.939+02:00¿Contra corriente?<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxdYnTFxxLMHJEoeKLTnxDNflTUEuWvNpjYaiEVu7fe8TkAlBhu6iuQyptNM2-xTlIQn_FtMzdIMhs_FtQ_NX_V2kLJ-JHwVtPclr4zFc5dK7mghNS55Od1Y8nYMO3ZqbpyIABDQ/s1600-h/0107_Marzo_2009_Vela_Cayo+Levantado.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324864461996130658" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 219px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxdYnTFxxLMHJEoeKLTnxDNflTUEuWvNpjYaiEVu7fe8TkAlBhu6iuQyptNM2-xTlIQn_FtMzdIMhs_FtQ_NX_V2kLJ-JHwVtPclr4zFc5dK7mghNS55Od1Y8nYMO3ZqbpyIABDQ/s320/0107_Marzo_2009_Vela_Cayo+Levantado.jpg" border="0" /></a>No he conocido en mi vida nada más alienante que el trabajo, al menos el trabajo tal y como lo dispone el sistema capitalista. Hasta hoy no ha habido nada que me haya separado tanto de mí mismo y de mi deseo como lo ha hecho el trabajo. Ayer discutía con unos amigos de tertulia acerca de si era distinto, en este sentido, el trabajo por cuenta propia de la sumisión y dependencia a la que obliga el trabajo por cuenta ajena. Los autónomos, por supuesto, decían que era tanto o más alienante el primero. Yo creo que el segundo se lleva el deshonroso premio, si bien nunca he conocido otra forma de esclavitud que la de estar sometido al capricho y la deshumanización de la maquinaria empresarial en busca del beneficio. Yo trabajo porque no puedo escapar, o no me atrevo, de esta selva de caníbales bien vestidos y perfumados. Hay tantas actividades a las que el ser humano puede dedicarse, tantas con las que incluso construir y mantener una sociedad de la que merezca la pena ser parte... Pero miro a mi alrededor y siento el desasosiego de haber nacido en un vertedero de seres humanos, hormigas incapaces de sentir (se), afanosos, entregados al trabajo (“como los chinos”, diría Henry Miller) y al consumo en una espiral alienante y sin salida. Y qué mala suerte supone, además, ser consciente de todo ello. Quizá podría envidiar a los hacendosos, a quienes encuentran su goce en la realización de las tareas obligadas, en el cumplimiento del deber, en la satisfacción del trabajo bien hecho. Pero no, no puedo. A mí me ha tocado en gracia el don de saber leer entre líneas, de descubrir las grietas en las esquinas húmedas, en el musgo, de fijar con tristeza la mirada en los decorados, incapaz de concentrarme en la representación de ninguna obra. Un pequeño infierno en vida, pequeño, en una vida que, de ser así, tampoco conoce la diferencia entre el paraíso y el infierno. Mas con esa suerte de don sobrevivo, un poco aturdido, eso sí, hasta que, sin remedio, llegue el día apocalíptico en que apenas sienta ya la memoria de la libertad animal como una pequeña corriente de aire que me sople en los talones, que diría Kafka en boca de Peter el rojo (no es casualidad, no, el subconsciente es una río vivo de todo lo que soy). De momento, para vivir con gracia, con cierta alegría (no renuncio a la búsqueda de momentos felices), me acostumbro al dolor de las heridas que se me infligen con el látigo y el yugo del deber más sagrado, del trabajo. Me convierto en revolucionario de salón, a la vez que acepto el drama de la existencia como algo esencialmente inmutable. Creo, por ejemplo, en la solidaridad, ¡pero apenas la practico!. Me gustaría echarle una mano al pobre Sísifo. Soy consciente de que él solo apenas puede con su piedra. Estoy convencido de la necesidad del esfuerzo conjunto; pero no hago nada, no “tengo tiempo”. Queda tanto de lo inmediato por realizar que, no sin asombro por mi parte, DECIDO alterar el orden de las prioridades, DECIDO que ya me ocuparé del sueño de la revolución escrita más adelante, muy pronto, cuando llegue el momento propicio, cuando se den las condiciones adecuadas, cuando perciba que hay posibilidad de abrir una brecha en el cemento... Mientras tanto, me digo, que la vayan preparando los otros, mis “camaradas”. Ellos podrán contar con todo mi apoyo... moral, lo juro. Eso me digo, eso decido, por más que lo disfrace. ¿Resulta incongruente? Yo creo que no, en absoluto. Es la lógica a la que se recurre por el mero instinto de conservación. He aprendido ya que no existe una ocupación para cada miembro de esta sociedad, que el mercado laboral es eso, un mercado. A veces, si tienes el valor de sacrificarlo todo, quizá puedas elegir la forma del producto con la que te ofreces en el mercado. Pero sólo a veces, nada se garantiza. A mí me falta valor, soy cobarde por naturaleza, un pusilánime, un idealista, y rechazo el mercado desde el hocico hasta la cola. Así que el mercado ha hecho de mí lo que le ha dado la gana. Me ha moldeado la forma original, me ha envasado y me ha puesto un precio. Soy un producto que alguien ha comprado y del que se saca un rendimiento “x”. ¿Qué más le da al comprador, al capitalista, al mundo, si yo puedo ser, además (no lo olvidemos, es “además”), sensible, embustero, capaz de ver, capaz de sentir, etc., si nadie me ha comprado para eso. De modo que sólo me queda ese “además”, el subproducto que nadie compra, para seguir siendo yo. Soy un “además”. ¿Esto sí resulta incongruente? No, esto tampoco, en absoluto. Por decirlo de alguna manera, consiento esta situación, al menos temporalmente, hasta que ambos, la suerte y el valor mínimo necesario, se alíen para permitirme cambiarlo, si acaso un intento de escritura puede significar un cambio, a menos que sea sólo un puente hacia otra cosa que aún no se vislumbra. Pero no tengo valor, ya lo he dicho, Así que no cabe esperar de mí grandes hazañas heroicas. Consiento y sobrevivo con gracia y cierta alegría, debido, en parte, a que soy un embustero. ¡Qué bien dotado estoy para el engaño, la farsa y la impostura! Es algo que me sale de forma natural, sin grandes esfuerzos. Lo hago con la misma soltura con la que como o respiro, con el mismo fin. Porque también, y donde más engaño, es en el trabajo. Soy un funambulista que miente para no perder el equilibrio y evitar así caer al suelo desde las alturas. Cada mentira es un contrapeso. Se trata de un equilibrio frágil. De modo que cuando se me exige, por ejemplo, como producto, atender con más garra al trabajo, yo, miedoso, embustero, equilibrista, aparco lo “demás” para luego, dejo de ser un poco mi ideal y transformo mi yo, miento y me expongo con gran cuidado a la forma de alineación más salvaje que conozco, con la esperanza de que la mentira me permita escabullirme pronto y regresar a lo que deseo ser. Y, por lo pronto, aquí, hoy, lo intento, escribo, regreso...</div><div align="justify">Gracias a todos por los comentarios que habéis dejado en este tiempo. Os iré contestando poco a poco, si mi agente de la condicional me lo permite.</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-15846169214534141992009-02-26T10:12:00.005+01:002009-02-26T16:23:20.862+01:00Soñando, con el agua al cuello<p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLaTdRHK5MLnSZt9UKm2g2dgoMRcKgwNqFwq8e_NVvez0ume35QdcrLsm2XaxcemTPJxbrDlrGC3u0dWlFpc5bVf_36O3uXS1x54qsdULvqpeiVwEDZJT1AC8b_Gd6tNUnjMf3Qw/s1600-h/RetocadaDSCN2141.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5307031904531702802" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 268px; CURSOR: hand; HEIGHT: 199px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLaTdRHK5MLnSZt9UKm2g2dgoMRcKgwNqFwq8e_NVvez0ume35QdcrLsm2XaxcemTPJxbrDlrGC3u0dWlFpc5bVf_36O3uXS1x54qsdULvqpeiVwEDZJT1AC8b_Gd6tNUnjMf3Qw/s320/RetocadaDSCN2141.jpg" border="0" /></a></p><div align="justify">Os pido disculpas de nuevo (no sé cuántas van ya, ni las que quedan...) por mi ausencia. En esta batalla diaria de la obligación contra el deseo, la obligación está arrasando con mi campo de los sueños. Hasta los monstruos están emigrando a lugares más apacibles. Las horas escleróticas no dan más de sí y mis <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB-NcH8gLW9uLi1iwdPxfrjnpusaAaLDi9GmjQ3LchsjpP4sqopeL-AuJ3T0x6jQVQ96L-Wkeg-Wgr6pVpppcIpIAEo-mVYtfPDd_PSln9DIRsU7bObtEFnYJdvWM-uLmAyZsF5g/s1600-h/RetocadaDSCN2141.jpg"></a>intentos por liberarme de esta trampa del “vivir” me hacen hundirme aún más en las arenas movedizas de lo que “hay que hacer”, de lo razonable, de lo útil, lo práctico, lo seguro, lo urgente, etc. Con qué gusto mandaría a la mierda el trabajo, por ejemplo. Sólo con esto me quedaría espacio suficiente para moverme felizmente por mi vida, por la vida de quienes están en mi vida ¡ufff! ¡Y qué quejica soy! Bueno, pero calma, calma. Antes o después voy a encontrar la manera, como las otras veces. Qué otra cosa puedo deciros. Con una cucharilla y paciencia se sale de cualquier prisión ¿verdad? Perdonadme, pues. No por no haber estado aquí (egolatrías y narcisismos aparte), sino por no haber estado en vuestros blogs, leyendo lo que tenéis que contar, alimentándome con vuestros nutrientes culturales y vuestra experiencia. Por que yo, queridos amigos, soy un impostor, un fraude. Quizá sea el momento de hacer esta confesión. Me alimento de vosotros y después saco pecho. Soy de cartón piedra, soy el papel con que se podrían envolver los regalos que no se hacen, soy como los peces y las mariposas a quienes la evolución ha dotado de aletas y alas con colores y formas que simulan unos ojos grandes, gracias a los cuales aparentan un tamaño mucho mayor ante los depredadores. Porque vosotros, queridos amigos, sois a mis ojos el reflejo de una gran depredador, a rayas, felino, peligroso y mortal. Soy un fraude –queda dicho ya- porque no soy quien digo ser, no soy fuerte, apenas soy tan sólo para dejar de ser. Si acaso un intento frustrado de un Yo, un hombre con pies de barro, una alimaña en su madriguera, un ser, eso sí, al que al menos le queda la satisfacción de poder vomitar estas palabras. Gracias, amigos míos, por sujetarme la cabeza. Seguiré aquí otro poco más, sacando pecho, pero que nadie, desde hoy, se sienta engañado.</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-6229693551994969752009-02-03T12:21:00.005+01:002009-02-03T12:28:30.843+01:00La soledad de los ventrílocuos, de Matías Candeira<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDGuSod4Iump5cZ9suy5dy6yhjig62B4Ls7viSCIcG8c1NnEz26hIH2OHoeBnfnI1OiaMbVrYdXPxHjH0DDXwcpaw7IZ1bGUsRrLZ_QAF1D4rZKYPf6joj6NloGstQwf5RVjoIQ/s1600-h/Matias.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298530939326008610" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDGuSod4Iump5cZ9suy5dy6yhjig62B4Ls7viSCIcG8c1NnEz26hIH2OHoeBnfnI1OiaMbVrYdXPxHjH0DDXwcpaw7IZ1bGUsRrLZ_QAF1D4rZKYPf6joj6NloGstQwf5RVjoIQ/s320/Matias.bmp" border="0" /></a>Un consejo para aquellos lectores de este modesto blog que se encuentren en Madrid: corran a su librería de siempre y pidan un ejemplar de “La soledad de los ventrílocuos”, Tropo Editores (ganador del premio Provincia de Guadalajara 2007), el primer libro de cuentos del Escritor (una “E” mayúscula ganada a fuerza de talento y trabajo) Matías Candeira. Quienes se encuentren fuera de Madrid, pídanlo por Internet, pues. Matías es, por lo pronto, algo que muchos de nosotros ya no podremos ser nunca: un joven cuentista de calidad. <em>Rara avis</em>, Matías demuestra en cada uno de sus cuentos una calidad y un oficio difíciles de encontrar en escritores maduros, imposible casi en alguien que acaba de publicar su primera colección. Compren el libro, hablen de él a sus familiares y amigos. Y si son amantes del cuento, no olviden este nombre: Matías Candeira. </div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-9020915779027609942009-01-19T13:08:00.011+01:002009-01-19T15:53:53.478+01:00Relatividad o Cuando los relatos se escriben casi por sí solos...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-xpD-K0Co0t4_4ZmmwCv5bJFl6Rl8RnGCTy75d0axCBJcJ1hoX2aPawdvPXwlIJLJdaJJnqlXgRTN1lSlHerirRAE55s0kVEGAQc5Gr16XkP4FCptWJWPHtrXN8DLCHVrBdYZpQ/s1600-h/escher.relativity.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292978619169835474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 252px; CURSOR: hand; HEIGHT: 223px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-xpD-K0Co0t4_4ZmmwCv5bJFl6Rl8RnGCTy75d0axCBJcJ1hoX2aPawdvPXwlIJLJdaJJnqlXgRTN1lSlHerirRAE55s0kVEGAQc5Gr16XkP4FCptWJWPHtrXN8DLCHVrBdYZpQ/s320/escher.relativity.gif" border="0" /></a> <strong>“Le avergonzaba que lo vieran así”</strong><br /><br />Miguel Ángel G., chileno de 62 años y guardia de seguridad padeció hipo crónico por más de dos años. Según el testimonio de la familia, durante ese tiempo Miguel Ángel probó todo tipo de tratamientos médicos: tomó pastillas, se inyectó calmantes musculares. Incluso recurrió a algunos remedios caseros, como dejar que alguien lo asustara o tomar agua con el vaso del revés. Pero nada pudo evitar que el viernes pasado se colgara de un viga en la empresa en la que trabajaba.<br />“Además del hipo no tenía ningún problema”, señaló su hija Judith a los medios locales.<br /><br />(Fuente: Agencia AFP, enero 2009) </div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-51361339587685280862009-01-09T11:57:00.002+01:002009-01-09T12:09:37.178+01:00Sobre la existencia de dios (sí, con minúscula...)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhChWD_llIEoeCDf5YHoRLdqoB5LSBfLOuUJ4JSX_hkGxQdv_UVmKmAsk4UQHvGvAisnWpLiGX1khy4zwd5korkXj3C0SgUvyScp5vbEqU40KRTgmQqLGFPF0mWTbb7nAS0XsvBlg/s1600-h/Dios.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289246581516917762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 480px; CURSOR: hand; HEIGHT: 352px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhChWD_llIEoeCDf5YHoRLdqoB5LSBfLOuUJ4JSX_hkGxQdv_UVmKmAsk4UQHvGvAisnWpLiGX1khy4zwd5korkXj3C0SgUvyScp5vbEqU40KRTgmQqLGFPF0mWTbb7nAS0XsvBlg/s320/Dios.jpg" border="0" /></a>Ante la polémica de los autobuses de creyentes y ateos, el autobús pos-nihilista...<br /><div></div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-78111272439520057442009-01-07T08:28:00.001+01:002009-01-07T08:31:06.973+01:00Gaza<p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbJWZ1X4yAABuM1XnGM0Kq3UktZQs3DeU2Ac298CzvcladHwIkUobX9joQlF346h06B9tte4uicLvrMKPGtaNwiWQ1LXhP119GZSUhImDljULKERIXdlFbhbbUpSlw9P9a2UdhQw/s1600-h/Palestina.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288450727176091842" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 204px; CURSOR: hand; HEIGHT: 139px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbJWZ1X4yAABuM1XnGM0Kq3UktZQs3DeU2Ac298CzvcladHwIkUobX9joQlF346h06B9tte4uicLvrMKPGtaNwiWQ1LXhP119GZSUhImDljULKERIXdlFbhbbUpSlw9P9a2UdhQw/s320/Palestina.jpg" border="0" /></a></p><div align="justify">Estos días injustos vuelvo a recordar ciertos momentos de universidad, sobre todo cuando, ya en el segundo ciclo de carrera, tenía claro que quería especializarme en estudios internacionales. Hasta entonces no había estudiado NUNCA nada centrado en la historia de los países árabes, del Magreb, de la zona del Mediterráneo, etc. Nada, y sin embargo estaba harto de darle vueltas a la historia de Europa, de la Sociedad de Naciones, de las guerras mundiales, etc. Por estas fechas leía por primera vez al recientemente fallecido Huntington y su manido Choque de Civilizaciones. Estoy hablando de un segundo ciclo de universidad como primer momento de acercamiento académico real al mundo árabe y no sólo a sus relaciones más destacadas con nuestro bonito y predilecto occidente, y eso sólo por no haber elegido una especialidad tal como análisis político, en cuyo caso podría haberme licenciado sin saber nada del mundo que nos rodea. No sé a vosotros, pero a mí me parece extremadamente tarde para abrir los ojos y mirar al vecindario. Se supone que de aquellas hornadas de estudiantes deberían salir los futuros politólogos, ya con un criterio formado y eminentemente cojo. Reconozco que hasta entonces tampoco tenía prácticamente ni idea del conflicto árabe-israelí. Es la pura verdad, y a poco que uno pregunte a unas cuantas personas al azar se da cuenta de que eso es lo normal, no tener ni idea, haber escuchado cosas, aquí y allá, pero nada más profundo. Todo el mundo tiene una opinión al respecto, claro, aun sin tener argumentos para ello. Bueno, esto tampoco debe sorprendernos a estas alturas ¿verdad? Recuerdo la indignación que comenzó, que nació en mí y creció, al ir descubriendo cómo ese sentimiento de superioridad tan occidental (ese sentimiento que tantas veces ha hecho que nos olvidáramos de otros puntos de vista, de la dignidad y los derechos de otros pueblos...) había permitido que se gestara el conflicto hoy enquistado entre Israel y los países árabes. Entre los partidarios de la causa judía se daba por hecho desde sus comienzos que los paletillos palestinos estaban obligados ceder su espacio a la evolución de un pueblo refinado como el judío sionista (acabo de ganarme el apelativo de antisemita, seguro). Lo sencillo hoy es, haciendo gala del mismo sentimiento de superioridad demostrado en su día por una Inglaterra codiciosa y manipuladora de alianzas, por una Sociedad de Naciones paternalista y falsa, y de la falta de conocimiento de la historia de este conflicto, mirar a otro lado y hacer responsable a Hamás de la actitud asesina (qué bonito eufemismo el de los “asesinatos selectivos” que tan de moda están desde el año 2000, cuando Israel puso en práctica los asesinatos extrajudiciales que violaban la Convención de Ginebra) y aniquiladora de cualquier realidad Palestina que se cruce en sus planes perversos. Lo que está llevando a cabo Israel en Gaza estos días se llama terrorismo de estado y demuestra la falta absoluta de respeto hacia la vida de los civiles palestino. Sigue vigente el sentimiento de superioridad Israelí sobre la población Palestina, sentimiento avivado por el respaldo incondicional de los Estados Unidos de América y la falta de escrúpulos de la comunidad internacional para no elevar el tono ante la voz de su amo. Una vez más, y van demasiadas, la ONU ha demostrado su incompetencia y ha demostrado que está de más, que sobra, que su existencia carece de sentido. Por todo ello condeno con firmeza la barbarie y la actitud asesina del estado Israelí, acuso de complicidad a toda la comunidad internacional y muestro mi apoyo al mil veces humillado pueblo palestino.</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-13429322183283646972009-01-05T12:08:00.006+01:002009-01-05T13:09:17.554+01:00Año nuevo... (una tontada de relato)<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD_YX-9XVWysNR6iPzMgUnYmMu4Ug0Ovk9Qk-0rtLQJNsp4tY95jMMpmXpS-p_lQizB8jPl9eyL0Xavpc9Vly3_D5weZFeeAs3QvdekHR85d8XKdQcXdigA575-bCKDx_AkD-tuQ/s1600-h/post8-22-bed.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5287769856337667986" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 165px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD_YX-9XVWysNR6iPzMgUnYmMu4Ug0Ovk9Qk-0rtLQJNsp4tY95jMMpmXpS-p_lQizB8jPl9eyL0Xavpc9Vly3_D5weZFeeAs3QvdekHR85d8XKdQcXdigA575-bCKDx_AkD-tuQ/s320/post8-22-bed.jpg" border="0" /></a>El 1 de enero me desperté con resaca. Juro que no había bebido nada la noche anterior, cargado como estaba de antibióticos y analgésicos a causa de una gripe recién promovida a bronquitis aguda (no sé si existen otros tipos de bronquitis, llanas o esdrújulas). Por supuesto, el dinosaurio aún estaba allí, donde tenía que estar, y me miraba, como siempre, con sus ojos de resaca. El dinosaurio tampoco había bebido una gota de alcohol, estoy seguro de ello, pero él siempre tiene los mismos ojos de resaca milenaria al despertarse, cada mañana. Si hago memoria, desde la primera vez que lo vi a mi lado, hace décadas, siempre he dado por supuesto que ese despertar penoso del dinosaurio se debía a otro tipo de intoxicación no necesariamente etílica, a una especie de embriaguez crónica, provocada quizá por el exceso de días vividos, de días sumados unos a otros ya sin placer, como quien suma el humo de un cigarrillo más (cientos...) o una ginebra a otra cuando las bebe a oscuras en el salón de casa. Esto no era más que una hipótesis, desde luego, pero me parecía en cierto modo lógico que a su organismo le resultase difícil asimilar, madrugada tras madrugada, otro día más de vida como el único espécimen condenado a resistir a fuerza de literatura. Como digo, el dinosaurio me miró y yo miré al dinosaurio, incapaces ninguno de los dos de levantar siquiera la cabeza de la almohada. Estuvimos así mucho rato, en la misma postura que nos obligaba a miranos frente a frente, con los ojos entornados. Un esqueleto de luz comenzó a filtrarse en la habitación a través de la persiana, inundando la pared y dos tercios de la puerta. Durante horas la luz fue avanzando muy despacio en diagonal hacia los pies de la cama, se subió a la colcha, dibujó el volumen de nuestros cuerpos acurrucados y regresó debilitada a la persiana. Lo único que se escuchó en ese tiempo fue el aire convertido en silbido al recorrer el laberinto de mis pulmones inmaduros. A pesar de todo, el dinosaurio y yo seguimos mirándonos. Pude percibir como el sueño pesaba de nuevo sobre él y le hacía cerrar los ojos de tanto en tanto, hasta que su respiración terminó por hacerse aún más lenta y se quedó completamente dormido, digiriendo otro día absurdo. Cuando se despertó de nuevo, yo ya no estaba allí.<br /></div><br /><em>(He estado de vacaciones unos días y otra semana fuera de combate por culpa de la gripe. Os pido disculpas por mi ausencia y os agradezco los comentarios que habéis dejado aquí durante ese tiempo. Un fuerte abrazo a todos)</em>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-76162202609073566752008-12-16T10:59:00.004+01:002009-01-05T12:34:30.863+01:00El escritor de relatos<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR96GCvrFmYMMY1_htFpZ3zFQ9MJmIC713dQIm1ZaSyKn2etIRMooHUs1wwMzxIb2D8Ce87UZk8iKvCaEMhKf3JF6qjl2f2oZenN8nHwpBIue3PEA1M4KDTKawtqyIbJePGMRkyg/s1600-h/yard+sale.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280325611742719394" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 217px; CURSOR: hand; HEIGHT: 154px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR96GCvrFmYMMY1_htFpZ3zFQ9MJmIC713dQIm1ZaSyKn2etIRMooHUs1wwMzxIb2D8Ce87UZk8iKvCaEMhKf3JF6qjl2f2oZenN8nHwpBIue3PEA1M4KDTKawtqyIbJePGMRkyg/s320/yard+sale.jpg" border="0" /></a>Raymond y Laura se reencuentran en una cena de antiguos alumnos del instituto, promoción del 83. Tras los saludos surge esa pregunta inevitable:<br /></div><p></p><p>Laura: Dime, Ray ¿tú a qué te dedicas?<br />Raymond: ¿Yo? Bueno, escribo relatos, algún ensayo sobre literatura, también manuales de escritura creativa, pero sobre todo relatos.<br />Laura: ¡Ray, qué interesante! ¿y has vendido algo últimamente?<br />Raymond: ¿Por qué...?, sí: el sofá, el coche y la tele de pantalla plana.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(Interpretación personal de un chiste deprimente)</span> </p>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-72858855217218251012008-12-11T10:11:00.002+01:002008-12-11T10:25:50.659+01:00Uno de cada tres jóvenes españoles, a favor de la pena de muerte...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgoaL8gO7o9Yhmufng6lzpof9zLluBz-nIyz42Lx44XF0Qa6cEhzxj5v86HzueMVElML-hEIvZaywu3Z7-Q8_LjEPOoB7SEjahIk04bCKZ9_yaiodsdRxzUWbjPfa_GFKaVTMEIg/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278458100536243458" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 140px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgoaL8gO7o9Yhmufng6lzpof9zLluBz-nIyz42Lx44XF0Qa6cEhzxj5v86HzueMVElML-hEIvZaywu3Z7-Q8_LjEPOoB7SEjahIk04bCKZ9_yaiodsdRxzUWbjPfa_GFKaVTMEIg/s320/images.jpg" border="0" /></a>Eso asegura el Informe Juventud en España 2008, del que se hacían eco los diarios españoles el pasado martes, entre ellos <a href="http://www.publico.es/espana/181789/tres/jovenes/espanoles/declara/favor/pena/muerte">Público</a>, y sobre el que me ha hecho reflexionar hoy mi amigo <a href="http://re-incidente.blogspot.com/">Méndez</a>.<br />Parece que estos jóvenes, cada vez más fascistas, no quieren aprender de la experiencia de las generaciones que les han precedido. Este resurgimiento de los sentimientos racistas, ultra-nacionalistas, conservaduristas y fanático-religiosos sólo puede ser fruto de una carencia de conocimiento insalvable en materia humanista. Tan centrados están los planes educativos (y no puedo evitar que me tiemblen los hombros al pensar en el plan de Bolonia) en materias prácticas pro-empresariales que nuestros jóvenes no conocen al ser humano, sino a su representación capitalista y competitiva. Regresamos a la táctica de culpar al otro, al extranjero, de la quema de brujas, del exorcismo y el chivo expiatorio. Esta sociedad ha criado, en lugar de mentes jóvenes y despiertas, perros que guarden la propiedad privada de sus amos, “Elmers” obsesionados en que el “bugs bunny” de turno no le robe las zanahorias que por derecho divino les pertenece.<br />Esto da para varios ensayos, me temo, pero para pocas soluciones.<br />Por otro lado, volviendo a la encuesta, habría sido interesante saber cuántos de esos supuestos jóvenes emancipados viven de lo que les da papá: en pisos de estudiantes o residencias, en países extranjeros a costa de la plusvalía del trabajo de aquellos a quienes desprecian...<br />Mierda de mundo el que hemos construido ¿no?. A veces uno se pregunta qué haría en caso de tener delante un botoncito rojo para la destrucción total asegurada...</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-18358712.post-37635649305157905532008-12-05T10:36:00.001+01:002008-12-05T10:48:19.565+01:00"Nosotros, todos nosotros", de Víctor García Antón<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSaWJz25AUZXQF4zijlDeEYhsaXal_CGPQdL46buMQl-DtbXnmF3_CyCjqHkEpFyaNsFkhVculr1SCmU4_aUtn2zwutvhj72mkysMC-CfBSxH0aRltOGm1qeS3u-xry_YAkRp5Zw/s1600-h/Victor.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276237651511356354" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 114px; CURSOR: hand; HEIGHT: 175px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSaWJz25AUZXQF4zijlDeEYhsaXal_CGPQdL46buMQl-DtbXnmF3_CyCjqHkEpFyaNsFkhVculr1SCmU4_aUtn2zwutvhj72mkysMC-CfBSxH0aRltOGm1qeS3u-xry_YAkRp5Zw/s320/Victor.jpg" border="0" /></a>Antes de decidirme a leer su segundo libro (“Nosotros, todos nosotros”), había oído hablar mucho de Víctor García Antón. Todos los amigos que me hablaba de él –“¡Qué no has leído aún..!”- lo hacían mostrando una visible emoción, un sentimiento de cariño y respeto que olía como a amistad mezclada con cierta devoción. Yo no conozco a Víctor: es lógico, juego en otra división muy inferior. No tengo la suerte de conocerlo. Al parecer es un tipo sencillo y con un encanto personal muy especial, de los que a todos nos gusta tener cerca. El día menos pensado me planto en Fuentetaja, donde es profesor, con unos pastelitos, como harían las visitas pesadas, y así le pongo fin de una vez a esta falta. Es tanta la curiosidad, que siento la tentación de escribir un relato con este argumento...<br />Precisamente porque todo el mundo me había hablado maravillas del escritor, me estaba haciendo el remolón a la hora de leer sus relatos. Este soy yo... Hasta que hace unos días, siendo sábado por la mañana (esta información no tiene la menor importancia, pero es que era sábado de verdad) caminando a la deriva (qué palabra tan bella ¿verdad? "de-ri-va") por la calle San Bernardo me pregunté si Tres Rosas Amarillas abriría los sábados por la mañana. Como tampoco teníamos ya nada urgente que hacer, a mi amada no le importó acompañarme para satisfacer mi curiosidad. Y sí, las puertas de Tres Rosas Amarillas estaban abiertas un sábado por la mañana (he aquí la única conexión interesante entre el acto de decir que era sábado por la mañana y el hecho de que lo fuera) y la infinita tentación de sus libros a la venta. Yo tenía otros nombres en la cabeza a la hora de buscar libros, pero al preguntar por ellos (no voy a decir esos nombres aquí para que nadie haga comparaciones gratuitas, que a ninguno satisfacen) salió de mi boca el nombre de Víctor García Antón. Como cabía esperar, teniendo en cuenta lo que he contado hasta ahora, me llevé su libro después de que me confirmaran algo de lo que ya a esas alturas no podía sorprenderme: “¡A Víctor le tenemos un cariño especial!”<br />Después de leer sus relatos sigo sin conocer a Víctor. Bueno, eso no es del todo cierto: conozco a Víctor entre líneas. Nuestros textos dicen mucho más de nosotros de lo que a veces nos gustaría. Cuando nos damos cuenta de ello sentimos un poco de vergüenza, lo cual es bastante bueno. Retomando el hilo del discurso, después de leer sus relatos no puedo evitar pensar que Víctor debe ser una persona realmente excepcional. Sus relatos me han encantado, he disfrutado como un gorrinillo leyéndolos. Si todo aquel que lo conoce habla primero del escritor y después de la obra, teniendo en cuenta que la obra es estupenda ¿será que el tipo es más que estupendo? Pues no lo sé. Si algún día conozco a Víctor ya os contaré si es tan buen tipo como aseguran. Por lo pronto, no lo dudo. A quienes me han hablado de él yo les tengo también un cariño especial... y no dudo de su palabra. Sin haber descubierto si Víctor es ese gran tipo o no, lo único que puedo hacer, por el momento, es recomendar su colección de relatos “Nosotros, todos nosotros”, de Gens Ediciones. Lo recomiendo fervientemente, no sólo porque a mí me ha gustado, pues no soy nadie, sino porque he leído que a Medardo Fraile le ha gustado, y eso son palabras mayores ¿Acaso no?</div><div align="justify">Llegados a este punto, me pregunto ¿y para qué todo este rollo de si Víctor es majo o no, si lo que quería era recomendar su libro? Porque así, con esta maniobra de distracción imperdonable, relleno espacio y me evito tener que hacer crítica literaria, que es trabajo de los que de verdad saben.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">(Feliz puente a todos, os desea alguien que se mea en la Constitución)</div>y qué más da...http://www.blogger.com/profile/10965937303243877592noreply@blogger.com10